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    百里之外，曹植封地，雍丘。

    曹植坐在书房里，面前摊着一张宣纸，纸上一个字都还没有落下。

    夜风吹动窗纸，发出细微的沙沙声。

    他望着天幕消散的方向，目光空空的，像是穿透了夜色，看到了很远很远的地方。

    身旁的侍从端着一盏热茶进来，放在案角，低声说：“公子，天不早了……”

    曹植没有动。

    他的目光落在案角那方砚台上，那是很多年前邺城时用过的旧物，他一直留着，砚池里已经积了一层薄灰。

    他伸出手，用指腹擦了擦砚台的边缘，动作很轻，像是在触碰什么易碎的东西。

    “原来，”他开口，声音很轻，“在旁人眼里……我是那样的。”

    侍从不敢接话，只是低着头退到门边。

    曹植沉默了一会儿，然后站起身来，走到窗边。

    夜风迎面吹来，带着春天泥土的气息。

    他想起了很多年前的那个午后，哥哥策马在前，回头冲他笑了一下，阳光落在他脸上，整个春天都成了背景。

    他想起那天的风也是这样，不冷，也不热，刚刚好。

    “兄长……”他轻声说，像是在自言自语，“你看到天幕了吗？”

    没有人回答。

    只有风吹动院中老桃树的枝条，发出细细的声响。

    他自嘲地笑了一下，转身回到案前，拿起笔，蘸了残砚里最后一点干涸的宿墨，笔尖在纸上顿了顿，落下去：

    “明月照高楼，流光正徘徊。

    上有愁思妇，悲叹有余哀。

    借问叹者谁？言是客子妻。

    君行逾十年，孤妾常独栖……”

    写到这里，他停住了。

    笔尖悬在纸上，墨汁凝成一滴，迟迟不肯落下。

    他把那页纸揉成一团，丢进了炭盆里。

    火舌卷上去，纸页发黑、卷曲，化作一缕青烟，散了。

    他重新铺了一张纸，研了新墨，蘸饱了笔，这次没有停笔：

    “高树多悲风，海水扬其波。

    利剑不在掌，结友何须多？

    不见篱间雀，见鹞自投罗。

    罗家得雀喜，少年见雀悲。

    拔剑捎罗网，黄雀得飞飞。

    飞飞摩苍天，来下谢少年。”
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