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    “白拿东西，队伍就歪了。”他说，“一张纸不算啥，但让他们知道，我们记着。”

    她说嗯，继续写。写完又抬眼，发现他正看着自己本子上的字。

    “你靠太近了。”他说。

    “我看不清。”她没动，反而往前挪了半寸。

    他闻到了一点皂角味，是她洗头用的那种粗制香皂。他忽然觉得喉咙有点干，伸手摸了摸衣领，把扣子松了一颗。

    她低头，笔尖滑过纸面，问：“有人说你打仗靠运气，你怎么看？”

    “靠百姓。”他说，“他们通风报信，藏粮食，救伤员。没有这些，我就是个会画图的傻小子。”

    她笑了，笔停住。“你还画图？”

    “在地上画。”他捡起根枯枝，在泥里划了几道，“哪里埋伏，哪里撤退，一笔一划都不能错。”

    她探身过来，想看清那几道线。他正好解释到关键处，也俯下头。两人的影子叠在一块，肩挨着肩，呼吸交错。他能感觉到她鬓角的碎发扫过自己手臂，痒了一下。

    她忽然咬了下嘴唇。

    这个动作很轻，但他看见了。她每次紧张都这样，小时候在教会学校被罚抄圣经，也是这样咬着手指头。他没说破。

    “记完了？”他问。

    她合上本子，指尖在封皮上敲了两下，像是确认什么。“比我想的……更真实。”

    他站起来，拍了拍裤子上的土，顺手把那根树枝插回泥里。“你们记者就爱挖这些。”

    她没动，坐在那儿仰头看他。夕阳落在他肩上，军装的褶皱都被镀成金色。他转身迈步，背影挺直，脚步不急不缓。

    她盯着那道背影，直到走出五六步远。她没喊他，也没追。只是坐着，左手慢慢摩挲着相机边缘。心跳比刚才采访时快了些，像是踩在鼓点上。

    她低头，看见自己刚才写的最后一行字：“他说，只要你不跑，他们就不散。”

    她用指腹蹭了蹭那行墨迹，没擦掉。
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