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    他把烟按灭在栏杆上，烟蒂掉进红土里。

    “你今天为什么来？”南次郎突然问。

    越前没明白。

    “昨天你赢了。”南次郎说，“你证明了自己还能打球，还能赢我。这还不够吗？你今天又来，是为了什么？”

    越前看着父亲。晨光已经完全亮起来，南次郎的脸在光线下显得很老。眼角的皱纹，鬓角的白发，嘴角深刻的法令纹。他今年五十三岁，膝盖带着三十年的旧伤，凌晨还在练球。他在图什么？

    “我想知道你的极限。”越前说。

    南次郎笑了。不是那种高兴的笑，是某种苦涩的、自嘲的笑。

    “我的极限？”他说，“我的极限是每天早上膝盖肿成馒头，冰敷半小时才能走路。是下雨天疼得睡不着，要吃止痛药。是再也不能跑动，只能站在底线后面打球。这就是我的极限。”

    他走回球场，从球筐里又抓了一把球。不是一颗，是五六颗。他把球一个个摆在发球线上，间距五十厘米，排成一条直线。

    “你过来。”他对越前招手。

    越前一瘸一拐走过去。右腿每一步都像踩在针上。

    “站在这里。”南次郎让他站在第一条线后面，“我连续发球，你连续接。不准停，不准喘气，不准计算。球过来就打，打完准备下一个。直到你倒下为止。”

    越前看着那排球。六颗，红色的，在晨光下像六滴血。

    “为什么？”

    “因为你在计算。”南次郎说，“你每打一个球都在计算下一步，计算膝盖还能承受多少，计算今天要训练多久。你在保护自己。”

    他抓起球拍，站在底线。

    “但比赛不会让你计算。”他说，“比赛是连续的冲击，是一波接一波的压力。你要学会在疼痛中打球，在疲劳中反应，在绝望中挥拍。你的膝盖会坏，但你的反射神经不会。我要训练的是你的反射。”

    他抛球。

    第一颗球发出来。速度很快，落点在发球区外角。越前移动，挥拍。球回过去了。

    第二颗球紧跟着来。同一个速度，同一个角度。越前又跑过去。右膝这次没有声音，但痛感已经变成一种持续的背景噪音，像耳鸣。

    第三颗。第四颗。第五颗。越前的移动范围越来越小，从全场跑到半场再到三分之一个场区。他的呼吸变成拉风箱一样的声音。汗水混着血丝从护具边缘滴下来，在红土上留下深色的斑点。

    第六颗球。南次郎的发球节奏突然变了。球过网时带着强烈的上旋，落点在发球区内角。越前扑过去，右腿彻底失去控制，他整个人向前摔倒。

    球拍脱手，飞出场外。

    他躺在红土上，胸口起伏，视野模糊。右膝已经没有痛觉了——这是最坏的信号。麻木意味着神经可能受损，或者关节腔积液压迫了血管。

    南次郎走过来。他站在越前身边，低头看着他。

    “现在你知道了。”他说。

    越前喘着气，说不出话。

    “你的极限不是体能，不是技术，是疼痛。”南次郎蹲下来，伸手按住越前的右膝。他的手掌很稳，按压的力度恰到好处，“当疼痛超过某个阈值，你的身体会自动关闭所有保护机制。肌肉不再收缩，关节不再稳定，反射不再工作。这是人的本能。”
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